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Le vent, le froid, la nuit d'Islande !.. La ligne gele, entre mes poings. La-Bas, l'été fleurit, la lande, Et les faneuses font les foins !
Hale la ligne et va-t-au vent Hale la ligne !
Le ciel livide sur l'eau morte Pèse ainsi qu'un manteau de plomb... La bas, au seuil clair de sa porte, Ma « douce » file du lin blond.
Hale la ligne
Quand donc dormirai-je auprès d'elle Sous le chaume, dans le lit-clos ? Entre mes poings la ligne gèle, Et le vent siffle sur les flots
Pêche, pêcheur, pêche sans trêve.