4:47:3872

74 le saint exprès s'est voilé de brume. De la pluie, non, pas précisément, mais le ciel envahi, toute un emmagasinement de nuées uniformément tassées et qui encombrent l'espace, [ni?] laissent pas un coin claire. Une ouate grise immobile, et qui suinte. C'est un pluviotement indéfini et vague. Cela mouille très fort et n'a pas l'air de pleuvoir. Bref, la plus [sournoise?], [tenue?], jésuistique. Tout l'horizon moyé. Une buée imprécise, flotttante àla fois et figée. Je vais à Pont-Labbé au lieu de filer comme naguère vers les grands lointains occidentaux. Il est 7 heures du matin et in ne fait ni matin ni soir. Journée neutre, sans sexe, avec toujours cette bruine sans fin. On joue là-bas la Revue de Nicolas. J'ai promis d'aller et je vais. En wagon, je regarde défiler des prés mouillés, des verdures imbibées, toute une nature à forme d'éponge sursaturée.