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Dimanche matin. - 3 décembre 99.. Bott vient de me jeter des cailloux dans la croisée de ma chambre : « Poète, prends ta lyre ! » crie t-il. Quelle lyre pourrait rendre les surprenantes lueurs qui rayent le ciel dans l'Orient, au-dessus de la montagne de Locronan, par delà la Baie ? Ce sont des gerbes horizontales, de grandes teintes - ou plutôt obliques - qui semblent aillir d'une source encore mystérieuse. Et il y a là des nuances adorables, mais inexprimables, toute une