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La procession, à neuf heures. Le fleuve de lumière, un long pointillis scintillant sous le ciel encore baigné d'un vague jour verdâtre. <croquis> Les chants multiples, jaillissant de ci delà tantôt français, tantôt bretons, et changeant sur chacun des points du défilé. Une série de choeurs, obéissant à des inspirations diverses. Et toujours, dans chaque main, le cours cierge en un cornet à papier. Détail significatif : quand nous avons vu venir à nous la tête de la procession, un vieux loustic du crû, un peu soûl, marchait seul à quelques pas en avant, portant, lui aussi, un cier-