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Poussée, activées par le vent de nord ouest, qui souffle assez fort sur cette hauteur, la flamme prend, s'élance, lèche l'ajonc sombre de ses langues ardentes, et c'est un spectacle superbe, barbare. Pas un cri ; la foule s'écarte du brasier : les hautes flammes s'envolent dans le ciel. Et tout à coup voici la croix qui, raidie par la chaleur, se redresse peu à peu avant de s'embraser. Maintenant tout le tantad set en feu. Peu de fumée. L'ajonc sec brûle d'une ardente flamme rouge qui s'échevèle sur des profondeurs de braise sombre. Et peu à peu, la masse en travail d'incendie se désagrège. Des paquets de braise enflammée s'écroulent en tous sens. Il fait à plusieurs mètres du tantad une chaleur telle qu'on ne peut durer. Nous quittons la place, tandis que des gens s'approchent assez pour dérober des fourches d'ajoncs incandescentes. Comme nous traversons le placître dans les remous de la foule, des détails de la procession que je n'avais pas vus me deviennent perceptibles. Voici des femmes, des Léonardes en petit châle à carreaux blancs et noirs qui passent pieds nus un cierge dans les mains. Des paysans dans la fontaine se versent de l'eau dans les manches, l'un d'eux, dit-il, pour avoir la force de bien charruer. Il lève le bras très haut, puis le rabaisse, laissant écouler un trop plein d'eau qui n'a pas ruisselé le long du corps. Et il a une expression singulière de bien-être, de contentement religieux, de sécurité. Et voici un petit garçon de 4 ou 5 ans qui s'avance costumé en petit Jean-Baptiste, avec une peau de bique en travers sur l'épaule, les cheveux