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112 la hauteur. La maison semble endormie, toutes portes et fenêtres closes. Anna heurte : on vient ouvrir. Non, elles ne sont pas couchées encore les vieilles filles. Intérieur [bizarre?]. Pêle-mêle de meubles entassés dans un espace trop étroit. Des lits clos, une table. Anna prend la chandelle pour me montrer les branches du tronc d'arbre que l'on a utilisées comme poutres : un escalier taillé dans la roche, derrière un lit, permet de monter au grenier. Deux des filles sont en train de souper, avec du lard qu'elles mangent sur le pouce. Tout à coup, nous en découvrons une troisième qui se tenait immobile, silencieuse, comme encastrée dans un angle entre deux meubles. Elle nous explique que c'est toujours là qu'elle se plait pour manger ses repas. Nous causons. La plus vieille des trois sœurs s'épanche volontiers, sur un ton très haut un peu criard. Elles vivent toutes trois du lait de leur vache, du travail d'un âne, et surtout de leur métier de passeuses, quoique cela ne produise plus beaucoup. Elles sont les passeuses de la Salette. Montées dans leur bachot, ce sont elles qui transportent sur l'autre rive les gens qui vont en pélerinage à la Salette ; mais c'est une dévotion qui se perd un peu et cela ne rapporte guère. Quelquefois le courant est très fort. Puis les gamins sont méchants, les petits voyous morlaisiens qui viennent rôder sur le halage ne se privent pas