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glaciale, et éclairée, d'une couleur bleu-vert. Encouragé par l'espoir d'accomplir ce que les bonnes gens de Reykjavik avaient déclaré impossible, il s'apprêtait à atteindre le sommet avant qu'il fit nuit. Mais le guide se plaignant de ressentir un malaise, il jugea nécessaire de revenir sur ses pas — chose peu facile sur la glace — et de chercher quelque part un endroit où passer la nuit en terra firma.

Cette nuit fut passée sur la montagne. Ils dormirent tous deux, en plein air, avec pour oreiller une pierre qu'ils avaient couverte d'un waterproof. Au point du jour, vers deux heures et demie du matin, ils se remirent en route, à la lumière d'un splendide lever de soleil, d'une beauté et d'une majesté orientales. Creusant une marche ça et là, ils arrivèrent sur les pentes de glace. Et, quatre heures plus tard, vers sept heures environ, ils n'étaient plus qu'à un quartier (?) du plus haut point, quand le guide tomba raide sur la neige, incapable de franchir une autre marche, avec du sang qui lui sortait des yeux et des oreilles. C'était dû évidemment à la raréfaction de l'air. Sitôt qu'il en fut capable, ils descendirent, ayant perdu l'occasion d'une action immortelle, comme j'ai dit plus haut. Et ce lord termine ainsi : « J'ai indiqué aux voyageurs le moyen d'atteindre le sommet ; je souhaite que le mauvais génie qui y habite leur soit clément : et j'espère qu'un autre plus favorisé par la fortune pourra cueillir les lauriers que je n'ai pas emportés. » Il conclut que c'est de bon matin qu'il faut tenter l'escalade alors que la neige n'a pas encore craqué. Mais jusqu'à présent le pic reste encore