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menant lentement, avec des pas d'éternité,
sa ronde sans fin. Sur la rive droite, les montagnes
viennent presque toucher le fleuve, le dominent
comme des tours, comme des forteresses aux
assises inégales, montrant leurs flancs de sable
dénudé où rien ne pousse, à part quelques végétations
du désert, presque incolore. Le ciel, blanc de
chaleur sur l'horizon oriental, d'un bleu plus
marqué au-dessus de nos têtes, mais pur infiniment
sans un nuage qui fixe le regard.
Cette nuit, nous entendions glisser doucement le courant
du fleuve que scandait son clapotis contre
la berge boueuse, striée de fibrilles rougeâtres :
une véritable terre noire, et qui doit être
d'une surprenante fécondité. Quelques voiles
sont faites de plusieurs bandes cousues ensemble
et qui ont des teintes rosées. le safran
des montagnes dans le soir, hier, avec des bandes de
rose et de carmin. Quand je suis sorti, le matin,
de ma cabine